Wiz lov, from de hel.

Con los ojos
cosidos
con estrechos
hilos amarillos,
la vida pasa
en un suspiro
de camino
al pulmon y corazon
de lo que llaman Madrid.
¿Es un hormiguero?
¿Es un estercolero?
¿Es donde van
las almas a morir?
Pues de Madrid
al cielo,
y solo eso toca
cuendo yega tu fin.
Que ironico y placentero
desmontar tu atrezzo
de refanero,
pues tus nidos de serpiente
poco tiene que ver con el cielo;
tus estreyas esondidas
caen por doquier
al suelo.
Carcomida por dentro,
espectral y espeluznante
por fuera,
el apogeo del
escarmiento
en la proxima
parada te espera.